Percurso

A vista passa rapidamente pelas campinas, os desertos verdes constituídos de eucaliptos e cana de açúcar.

A velocidade do pensamento vai ainda mais rápida. Misturam-se acordes, melodias, frases, rostos possibilidades de futuro e concertos que deveriam ter sido feitos no passado.

Mas o trajeto continua, só há pequenas estações onde algumas pessoas entram e outras se vão.

Nas plataformas estão entes queridos, pais saudosos, filhos querendo abraços e há sempre alguém que espera seu amor com lágrimas nos olhos e a mão sobre o peito.

Mais uma imagem que é capturada pela memória.

Dentro dos vagões há sorrisos, o sono dos justos, a curiosidade da infância, e há tudo o que completará as pessoas que esperam na próxima estação.

A linha é sempre a mesma, é o mesmo o trajeto, a mesma paisagem, podem variar o número de bois nos pastos, mas geralmente não mudam muito. O que muda são os passageiros, alguns são sempre os mesmos, mas há sempre aquele para qual olhamos curiosos tentando decifrar o que se passa pelo seu pensamento, o quanto já chorou, como sorri, qual sua contribuição para as pessoas que o cercam nesse script mutante chamado existência.

Há belas damas que possuem frieiras em seus pés ou as axilas com pelos protuberantes, há pessoas que amaríamos para vida toda, há amigos que nunca abandonaríamos e pessoas com as quais nunca mais gostaríamos de nos deparar.

Mas todas descem, cedo ou tarde, aqui ou ali, em cidades ou nos campos, todos vão embora em determinado momento.

Elas alimentam as idéias. Os devaneios que temos muitas vezes nos trens que temos que embarcar. Onde a música se mistura com palavras, números e preocupações cotidianas como o vencimento de contas, o trabalho que deveria ter sido feito no final de semana e foi adiados, os filhos que estão ficando cada vez maiores e novamente os amores, possíveis e impossíveis.

E segue seu rumo o trem da existência na paisagem do mundo. Passa boi passa boiada, passa campo e cidade, passa gente e cachorro.

As paisagens, as pessoas, o trajeto, o trem a existência. Tudo passa.

Ficam as surreais pinceladas do pincel que nossa consciência ou inconsciência desenha na tela dos pensamentos.

Uma galeria de artes, um show de horrores, ou uma “casa no campo onde eu possa guardar meus amigos, meus discos e meus livros e nada mais”.