O ultimo filho da puta na esquina do Inferno

A casaca preta lhe servia bem.

A cartola desgastada pela ação do incessante calor ainda reservava o charme das noites de orgia nas madrugadas cosmopolitas.

Estava lá. Todos podiam vê-lo, apenas não havia ninguém para.

Em gesto certeiro sacou de sua carteira de prata, apanhou um cigarro de fumo cubano e o acendeu com seu isqueiro a querosene.

Relembrava as absintas noites de sua vida.

A morte lhe era um martírio, pouco se considerado à sua devassidão.

Visitara o inferno e o achaste mais aconchegante que as espeluncas ao norte da África.

O ópio apaziguava a vista, mas mesmo assim havia charme. Carne barata nos mercados de pulgas.

As raparigas com suas vergonhas gordinhas a vista eram uma vista tentadora para o voraz apetite daquele tão bem trajado cavalheiro.

Discutia sobre a liberdade na França, sobre uma Europa unida e desejava a cabeça de reis.

Mas seu sangue impuro destilava veneno, seus ideais não corroboravam suas atitudes.

As absintas noites, as opeáceas noites, lascivas noites de jogatinas e devassidão financiada.

Tudo que o poder pode comprar.

Os negócios prosperavam, seguia tratamento indicado por Doutor Freud. Parecia surtir algum resultado, mas as fantasias pareciam cada vez mais perigosas, trazia a memória de suas noites em seu corpo.

Tatuagens tribais da polinésia, adereços árabes e cicatrizes cravadas na brancura de sua européia pele pelas mais hábeis mãos que o dinheiro pode comprar no mundo.

As meninas francesas do Rio de Janeiro, as mouras de Bagdá, os olhos entreabertos da China, a negritude da África. Mercadorias pensantes em mercados vivos.

A última tragada.

Sob a casaca negra se esconde a frieza de uma garrafa de prata com uma pequena dose de torpor.

O ultimo pensa na vida e contempla a morte.

Estaticidade, esse é o sentido que encontra naquele momento, não procura mais o sentido da vida e encontra o da morte, ter negado todos os pecados que para ele abriram todas as portas do submundo.

Sempre gostou do submundo, sempre teve a indecência como seu leal escudeiro e o desprezo pela vida.

Lá estava ele.

Outro cigarro, o último.

Uma lágrima escorre. da face do ultimo filho da puta na esquina do inferno.